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    声音更轻了。

    轻得几乎是在跟自己说话。

    “从莫斯科打到柏林。死了几百万人。现在告诉我，元首需要我。”

    “不是需要一个会打仗的人。”

    “是需要一块招牌。”

    “一块挂在棺材上的招牌。”

    克莱门斯的喉结滚了一下。

    “长官，我理解您的感受。但这是命令。”

    “如果我不去呢。”

    克莱门斯的手慢慢移到了腰间。

    他没有拔枪，但他把枪套的扣子解开了。

    那个动作很轻。

    但意思很重。

    “您是帝国的财产。”克莱门斯的声音变了一个调。“您不属于您自己。”

    “您的勋章，您的名字，您的战绩，都是帝国的。”

    “我有权采取一切必要措施，确保您安全抵达柏林。”

    丁修看着那份电报。上面的每一个字他都认识，但连在一起，却构成了一出最荒诞的闹剧。

    这就是玩笑。

    他想死在拉布河畔，死在施罗德身边，没死成。

    他想混在难民堆里，像个无名氏一样死在路边的水沟里，也没死成。

    现在，这个即将崩溃的帝国，要把他这个早已千疮百孔的零件，重新捡回来，刷上一层金漆，摆在最显眼的橱窗里，当作最后的镇店之宝。

    随后克莱门斯指了指窗外那些正在艰难跋涉的溃兵。

    “看看他们。他们是耗材。是可以被随意丢弃的瓦砾。但您不一样。您是旗帜。”

    “旗帜是不能自己决定插在哪里的。旗手把它插在哪，它就在哪。”

    丁修转过头，看着克莱门斯。

    “所以，我是囚犯。”

    “不，您是贵宾。”克莱门斯纠正道，然后他从腰间拔出手枪，放在膝盖上，枪口有意无意地对着后座的方向，“极其珍贵的、需要最高级别保护的贵宾。”

    “为了确保您能安全抵达柏林，我有权采取一切必要措施。这是希姆莱阁下的直接命令。”

    丁修笑了。

    他靠回舒适的椅背上，闭上了眼睛。

    这真是一个完美的闭环。

    从1941年的莫斯科，到1942年的斯大林格勒，再到1943年的库尔斯克，1944年的华沙，1945年的匈牙利。

    他跑了一大圈，杀了成千上万的人，送走了所有的兄弟。最后，命运还是把他抓了回去，要把他送进那个最终的绞肉机柏林。

    那里是这一切的起点，也是终点。

    “给我一根烟。”丁修说。

    克莱门斯立刻露出了如释重负的表情，他迅速掏出烟盒，抽出一根，甚至殷勤地打着了火机，凑到丁修嘴边。

    “这是好烟，长官。从法国弄来的。”

    丁修深吸了一口。烟草的味道辛辣而醇厚，冲淡了车内那种让他作呕的皮革味。
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